...Я слушаю эти дивные звуки - и словно всё было только вчера, и словно не было этих прожитых лет.
Я вновь теряю ощущение времени и пространства - только эта музыка, этот голос, эти слова.
И мир останавливается - и сужается до маленькой комнаты советской "трёшки", где у окна стоит старенький проигрыватель, и крутится чёрная виниловая пластинка.
И прошлое проходит сквозь меня, словно и не уходило - проходит призрачной невидимой волной .
И слабый тёплый ветер с балкона задувает тюлевую занавеску, на Город ложится вечер - а по комнатам плывёт "Сентиментальная прогулка", и я уже не знаю - где я, какими росистыми травами детства и юности иду, печаль свою сопровождая - светлую печаль невозвратимых прожитых лет, ушедших кумиров и волшебной музыки, сотрясающей до глубины души.
Тогда, много лет назад, с последним аккордом, я поняла что уже никогда не буду прежней.
И отныне неким мерилом, отправной точкой будет вот это: "По волнам моей памяти".
Я вновь теряю ощущение времени и пространства - только эта музыка, этот голос, эти слова.
И мир останавливается - и сужается до маленькой комнаты советской "трёшки", где у окна стоит старенький проигрыватель, и крутится чёрная виниловая пластинка.
И прошлое проходит сквозь меня, словно и не уходило - проходит призрачной невидимой волной .
И слабый тёплый ветер с балкона задувает тюлевую занавеску, на Город ложится вечер - а по комнатам плывёт "Сентиментальная прогулка", и я уже не знаю - где я, какими росистыми травами детства и юности иду, печаль свою сопровождая - светлую печаль невозвратимых прожитых лет, ушедших кумиров и волшебной музыки, сотрясающей до глубины души.
Тогда, много лет назад, с последним аккордом, я поняла что уже никогда не буду прежней.
И отныне неким мерилом, отправной точкой будет вот это: "По волнам моей памяти".
Tags:
no subject
Поль Верлен (1844-1896) (перевод А. Эфрон)
Струил закат последний свой багрянец,
Еще белел кувшинок грустных глянец,
Качавшихся меж лезвий тростника,
Под колыбельный лепет ветерка.
Я шел, печаль свою сопровождая,
Над озером, средь ив плакучих тая,
Вставал туман, как призрак самого отчаянья.
И жалобой его казались диких уток пересвисты,
Друг друга звавших над травой росистой.
Так, между ив я шел, свою печаль сопровождая,
Сумрака вуаль последний затуманила багрянец
Заката и укрыла бледный глянец
Кувшинок в обрамленье тростника,
Качавшихся под лепет ветерка.
...
no subject
no subject
no subject
no subject
Эта музыка была тогда как прорыв, как старт нового.
У меня есть и пластинка и проигрыватель к ней,
только все настраивать надо, подсоединять
- вот и не доходит черед до прошлого...